Seguimos pensando por acá.

Lo volví a leer y creo que esta vez me pegó más. ¡Qué terrible! ¡Qué situación tan horrenda! Creo que sin el realismo mágico del autor yo no podría leer el cuento, sin la técnica de García Márquez el cuento se vuelve totalmente posible y me da escalofríos pensar que algo así pueda pasar: que la abuela someta a su propia nieta a prostituirse para que le pague una casa que por accidente se quemó.

Conversando con mi esposo llegamos a la conclusión de que la historia, sin los detalles mágicos (como las naranjas con diamantes adentro), es totalmente posible y me di cuenta de que el humano puede llegar a realizar las peores de las acciones contra otro ser humano.

¡Ay, mi querido Gabo! ¡Qué grande y terrible eres!

Versión de teatro del grupo Rajatabla, Venezuela

Es decir, cuando lea algo y sienta que debo escribir unas líneas sobre eso vendré aquí.

Por supuesto todos están invitados, como siempre, a compartir, a conversar.

Yo creo que estamos listos y que sería interesante intentar discutir un texto largo por este medio. Vamos a ver.

Les invito a comentar un clásico, Pedro Páramo de Juan Rulfo. Ahí hay bastante tela que cortar, así que sin más preámbulo los dejo para pensar.

Juan Rulfo

Este mes lo dedicaremos a relajarnos un poco y hablar del amor, de cualquier tipo, en alguna película que nos haya llamado la atención.

Siéntanse libres de comentar acerca de lo que quieran.

♥ ♥ ♥

Esperando que hayan recibido este nuevo año 2011 con mucha felicidad y ganas de hacer cosas maravillosas y exitosas los invito a seguir la conversa.

Este mes de enero discutiremos el poema “Corderito” de Gabriela Mistral. En una onda de maternidad escogí ese texto.

Espero que lo disfruten y que nos leamos pronto.

Gabriela Mistral

Corderito

Corderito mío,
suavidad callada:
mi pecho es tu gruta
de musgo afelpada.
 
Carnecita blanca,
tajada de luna:
lo he olvidado todo
por hacerme cuna.

Me olvidé del mundo
y de mí no siento
más que el pecho vivo
con que te sustento.

Y sé de mí sólo
que en mí te recuestas.
Tu fiesta, hijo mío,
apagó las fiestas.

A partir de mañana  El umbral se va de vacaciones. El mes de noviembre será de mucha alegría pues va a llegar la princesa de mi casa pero además será de muchas ocupaciones así que me despido por ahora pero los espero ver de vuelta por aquí el año que viene.

Entonces que pasen un feliz mes de noviembre, que coman mucho en diciembre y que el año 2011 les traiga mucha felicidad y muchísimas ideas para seguir compartiendo por acá.

¡Nos vemos muy pronto!

Por eso este mes haremos algo diferente. No tendremos ningún texto para discutir sino esta gran noticia. Hablemos de este reconocimiento y de cómo nos sentimos cuando nos enteramos de la noticia.

Les dejo una corta declaración telefónica de Vargas Llosa del día de ayer, día en que se le comunicó que había ganado el premio.

Disfruten: http://www.eluniversal.com/2010/10/07/til_sound_vargas-llosa-habla-v_07A4575697.shtml

¡A CELEBRAR!

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“Al partir”

¡Perla del mar! ¡Estrella de occidente!
¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo
la noche cubre con su opaco velo,
como cubre el dolor mi triste frente.

¡Voy a partir!… La chusma diligente,
para arrancarme del nativo suelo
las velas iza, y pronta a su desvelo
la brisa acude de tu zona ardiente.

¡Adiós, patria feliz, edén querido!
¡Doquier que el hado en su furor me impela,
tu dulce nombre halagará mi oído!

¡Adiós!… Ya cruje la turgente vela…
el ancla se alza… el buque, estremecido,
las olas corta y silencioso vuela.

Gertrudis Gómez de Avellaneda

Ya nos hacía falta volver a la poesía y me es grato agazajarlos con una obra de Pizarnik perteneciente al poemario El Infierno Musical (1971). De esta gran obra nos dedicaremos a digerir el poema en prosa “Piedra fundamental”. ¡Vamos a ver qué sentimientos se les producen a flor de piel!

Les copio el poema aquí mismo.

¡A disfrutar!

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Piedra fundamental

No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.

Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.

Un canto que atravieso como un túnel.

Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.

Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan, y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos,
aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.

En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.

No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.

¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.

Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?

Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)

Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.

(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)

(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto…)

Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).

Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.

No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.

Cuando el barco alteró su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.

Hay un jardín.

Alejandra Pizarnik